Какие громкие сугробы
Ещё не выпали с небес?
Не прочь я в жизнь её апломбы
Напополам...наперевес.
Веду рукой не постепенно
Скупую жизни канитель...
Хочу её всю внутривенно,
Хочу...по-честному в постель.
И пусть у ней самооценки
Из пряди шёлковых волос,
Я в ней люблю извилин пенки
И весь из них насквозь пророс.
Люблю в ней скрытые торосы,
Что на устах мне тают в рот,
И все округлости, откосы...
И всё, что в ней наоборот.
А то, что в ней сугробы,снеги...
И то, что выпали с небес
Мне нет прекрасней её неги,
Я с ней теряю вкус повес.