Я не стану тебе писать.
Я не буду тебе звонить.
Приказав своим снам – не входить,
Я не в силах тебя позабыть.
И сентябрь зашуршит под ногой,
Золотым, опавшим листом.
И в глазах промелькнет, вдруг тоской.
Ты поймешь! Но, боюсь, что потом.
И опять нарисую я дождь,
Под оркестр водосточных труб.
Мне твоих не хватает губ.
Мне твоих не хватает рук.